tamara de anda

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jueves, 30 de marzo de 2017

" El taxista "


















































" El taxista " 







































Todo comenzo , en la mesa de






redaccion, del aniversal.






Con un fuerte manotazo 






en el medio, de aquel, portacuadernos.



































Era demasiado.




Lo que habia sucedido, y






acrecentado.







































Siguio dando de que hablar, por






mucho rato. Y siguieron, llamando.







Las redes virtuales, mal llamadas






sociales, habian puesto





la nota, una en una 




como pregonando.











































Tamy llego, como si nada. Que 





hay de nuevo, en el concierto, 






del periodico aniversal, el diario






extenso. 






































Pero, aunque no lo sabia, la seguian, 






concediendo.



































A raiz del acontecimiento,





 con el taxista










muchos de los articulistas, habian perdido





con el aburrimiento,








ni siquiera con el programa hecho, 









aniversal tv,  daban algo, de ello. 



































Siempre la miraron, con un desden




muy de ellos, al saber que 







no venia de alli, sino de 






otro medio.







































No la bajaban de bloguera 





incluso, uno de ellos, precisamente







le toco entrevistarla, 







para en television, hacerla, 




y, asi puso la ocupacion 








de ella,








reportera? , no, 







periodista?, lo que le 





puso a tamy, fue 


















" bloguera " .



































En los principios, 






que aquello, sucediera, 







era una forma de recordarle que, 








aunque estaba entre ellos, 









habia, diferencias.



















































Lo del taxista, siguio,







como quien sigue, en la ruleta, 








estarle dando de vueltas, 








una y otra vez, 







hasta que se meta, y no 







se pierda . 

























































El fuerte enojo, que hizo 







mover la caoba, 






donde la redaccion, se reuniera, 









fue porque, lo que hizo ella 








les dejo la tinta seca.














Fue una jugada maestra .
















Les habia enseñado







la fina inteligencia.





















El enojo fue que, 








si alguien que le decia un halago, 





podria asi, dejarlo 






en esa, consecuencia, 






que harian con ellos?






que, desde el fondo de su periodismo, 







la tenian, por menos, 





ellos 













a ella, 














que le harian a ellos si 








se supiera , 









que,  en la mesa de redaccion, 









del aniversal, 








la odian, de la misma manera

















como odian ellos todo lo que 






logre el merito, 



























y la entrega.............................























sábado, 29 de octubre de 2016

" Perú "







































































 A veces voy a  Perú



por algunas cosas pertinentes, 




claramente, en el bosquejo 





de la consideracion de a segunes , 





hasta donde llegue . 











































Intensamente, precisamente, 





al descender con las tarjetas de 





presentacion, por algun lugar 





a recitar una invitacion , que 







quedo caligrafiada, eso si , 







con mucha dedicacion . 















































La rara, entonces, se acercara 






siempre en los cafes , encontrada 







para saber en que regocijares  , no solamente 






mundanos, adentrara, 







la femina va a contar 







relatos, a los bohemios ,  a los 









efesios,





 errabundos del clasicismo bello











siempre naufragante, y de lleno . 



























































Tambien esa tal rara , se ponia 







a recitar sus cuentos que escribia , 







no se, o se los daban , ha de haber sido 






de su toda inspirada, pidiendo el grano express, 














sorbiendose, la nada . 


































Eso era el menester, 









a veces voy a  Perú




sin saber, que hacer . 




























Al verse, aquellos sucedaneos concretos , 







aquel lugar con mesas, y preceptos , 









los mismo que hicieron del llevar , 









el contener de los breves ya cesos, 









asi dejaron su labial , 



que se llevaron cuando aquella 














lo contaba tal cual , 














de la rara no se supo mas , 


















es como si de pronto les contase 














que leer no es  para regresar







que te vayas con tus cosas  






a otra parte, donde no te atenderan 








o les gusta , o no te dicen que fue, o que cual ..............













por eso , ese relato no volvio a ese lugar , 
















historia de la que nadie comento , se disperso, por alla , 

















se rompio con la fuerza del asestar, 
















y, aquellos trozos de esas hojas , ya rotas , 











fue el desenlace de esa vez que  Perú, 










lloro al mar ...................




















(  En 1954, un joven escritor leyo un cuento titulado " la parda" , en el teatro Segura, Perú
   Nadie abucheo, ni aplaudio. Al regresar a su hogar,  rompio su cuento, que escribio. Ese autor era Mario Vargas Llosa..........................)