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Un indra solitario
que se esconde en su
lejania,
pasea a quien sabe donde
en la tecnologia
La sombra se hace paisaje,
el follaje deslizante,
las bicicletas, paseo de la reforma
a mi no me cuentes esa historia,
repetida en albumes
de tu nuevo spotify
y sintonia
Solo hay algo mas triste
que un ninguno decible,
otro, uno clon
parecido
que trata de imitar el augusto bullicio
de la nada,
de ninguna compañia,
de monologos de penumbra
una y otra vez
con uno mismo,
wiskys de ambar
cuando con nadie
toman, ni tengan
cariñosa cercania
Un restaurante que dice
no trae alguien con usted? pasese
ocupe esa mesa de cinco personas
haganos el favor de ser usted
alguna de esas ausentes
invitaciones gustosas,
como un anfitrion
haciendo con su eco
reunion,
y
conversacion
claridosa
Eso es indra,
un actor de cantina,
a donde todos los bohemios
vamos cada dia
mientras las feminas
andaran en you tube,
o instagram,
feis buc
o la soom,
asi se la pasan ellas
mientras los jodidos frikis
estan afuera,"
encantandose en sus aventuras
solos,
como monumentos
de niebla
distinguiendolos
La otra vez me fijé en tu Twitter: qué fuerte contraste entre el que se ve allá y aquí. Un saludo.
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